Seguia, 

humano,

a pulsão desejante. 

O novo lhe deslumbrava

Como intrínseca que era 

Sua sede pela busca.

A despeito de tudo o que experimentava desimpedido,

Queria um novo

Que desta vez 

lhe pertencesse. 

Um êxito, 

Construção de agradável rotina.

A passos largos 

Vislumbrou o objetivo 

Erguendo-se bem à sua frente. 

Contudo,

Algo lhe faltava à percepção.

O que poderia ser?

A tela em branco agora lhe fitava,

Intrigante, 

dando-lhe infinitas opções.

Indecisão.

Uma certa pressa em preenchê-la,

Antes que a mente se ocupasse 

Da inquietante solidão 

Que já se camuflava por entre as vísceras. 

Faltava-lhe as cores de antes, 

Aquelas que lhe assistiam

Confidenciar sua fragilidade,

Exigir-se sobremaneira,

Traduzir em linhas o coração,

Exultar-se dos triunfos.

Faltavam-lhe as flores daquele jardim

Que nunca fora seu.