uma Lua linda,
brilhante (e cheia).
para que nunca se duvide
que há fulgor em algum lugar,
mesmo que se possua
a alma mais triste da humanidade.
porque há dias melancólicos
e há dias em que se sorri...
e há pessoas que se importam.
e quem está tão bem
daria-lhe um abraço e um beijo
sem pestanejar,
para ver-te rir...
para ver teus olhos da mesma forma...
porque eu te quero bem.

"Quando o homem aprender a respeitar até o menor ser da criação, seja animal ou vegetal, ninguém precisará ensiná-lo a amar seu semelhante."
------------------------------Albert Schwweitzer (Nobel da Paz - 1952)

"O valor das coisas não está no tempo em que elas duram,
mas na intensidade com que acontecem.
Por isso existem momentos inesquecíveis,
coisas inexplicáveis
e pessoas incomparáveis"

---------------------- (Fernando Pessoa)

Do tempo e das mentalidades

Do tempo e das mentalidades

Que visível me parece agora a contradição cotidiana, a que telas de plasma e exaustivas jornadas de trabalho se ocupam de encobrir.
Qual a dificuldade de encontrar com júbilo o lazer tão propagandeado pelos bens de consumo apresentados, atualizados, adequados.
E então a tecnologia veio para o bem comum. Vislumbra-se modernidade, trabalha-se por ela, paga-se caro e economiza-se horas.
Guardamo-nos tempo pra quê?
Em que consiste o tempo livre em que nos agoniamos, procurando a tal felicidade?
Slogans nos indicam abstrações e superficialidades sem as quais, advertem, não há sorrisos.
E, após aquelas, outras há.
E tendo tudo, ainda não há nada.
O que estará errado nas leis de mercado?
O homem já tem incrustrado em sua psíque a compulsão, a necessidade (desnecessária) do consumo, a ânsia acelerada pelo fim de sua função, o comodismo pela falta de atenção ao tempo que lhe resta.
Deixa-se de valorizar o imaterial, sendo que as inter-relações humanas tendem a se distanciar cada vez mais no mundo moderno.
E desta forma, apenas o ócio e/ou o caos criativo de uns minutos o fazem enxergar que se vive hoje para o sustento das engrenagens e não mais por viver.
Qua quanto mais é impelido ao consumo, mais se insere no sistema de consumir mais.
E que o tempo livre serve para estimular a imaginação e suprir os desejos, que ele nem sabe mais se ainda vivem.

“Se tu me amas,
ama-me baixinho,
não o grite de cima dos telhados,
deixe em paz os passarinhos,
deixe em paz a mim.
Se me queres, enfim,
tem de ser bem devagarinho,
amado.
Porque o amor é breve,
e a paixão,
mais breve ainda”.
-----------------------------Mário Quintana

Assim sobrevivo,
com a impressão de que gastei
meus versos e frases poéticas à toa.
No meu tudo por nada,
acreditei, sim, em meias-verdades.
O fato é
que mentiras sinceras não me interessam.
O homem sábio que nada aprendeu,
a mim não tem valor algum.

"O que não me mata, me fortalece"

Bom dia, boa tarde, boa noite.
Você sabe que eu existo?

A heart that's full up like a landfill
A job that slowly kills you
Bruises that won't heal

You look so tired and unhappy
Bring down the government
They don't,
they don't speak for us
I'll take a quiet life
A handshake of carbon monoxide

*No alarms and no surprises*
*No alarms and no surprises*
*No alarms and no surprises*
.......Silent, silent.......

This is my final fit,
my final bellyache with

*No alarms and no surprises*
*No alarms and no surprises*
*No alarms and no surprises please*

Such a pretty house,
such a pretty garden

No alarms and no surprises
(let me out of here)
No alarms and no surprises
(let me out of here)
No alarms and no surprises please!
(let me out of here)

Você não é mais quem eu conheci
porque quem conheci não era você.
Estou tão cansada de tentar esconder minha fragilidade,
e de ser frágil,
e de mentir estar sempre feliz,
e de não achar essa maldita felicidade em lugar nenhum!
Estou cheia disso,
dessa vida de mentiras,
de encontrar momentos alegres,
me iludir com eles pensando ser feliz,
e de repente me ver no chão,
atordoada.
E as palavras que um dia me levantaram
ainda ecoam em minha mente.
Como pôde ser tudo uma mentira?
Como pôde a verdade, então,
ter se transformado nesse pesadelo?
Isso já não sei.
Disso não saberei.
Já não tenho a quem amar.
Já não tenho razões.
Quem me conhecia se foi,
e não irei entregar meus pontos a quem não me conhece.
As únicas pessoas que me conheceram por inteiro
foram embora.
E o erro foi só meu,
ao querer que elas me amassem como eu as amei.
E quando me amaram,
não sei.
Eu sempre amei alguém.
Mas agora até o amor maior que eu tinha,
que não é da carne,
que não é de beijos,
até mesmo este me abandonou.
Porque encontrou sua felicidade,
e não é perto de mim.
Como as mães devem lamentar,
agora lamento eu,
pois os filhos devem voar.
As mães ninam sua cria,
e lutam pela sua felicidade.
Mas acabo de perceber que do mesmo modo me equivoquei.
Quando estão frágeis, sim,
os amores precisam de nós.
Mas quando encontram sua glória,
devem viver-na sozinhos.
Ou com o alguém que a causou.
E eu...
bem,
eu já não faço parte disso.
Me calo.
Sorrio levemente,
porque estás feliz.
Quando na verdade queria colo,
e romper em lágrimas,
e coçar os olhos machucados pelo sal,
e pensar naquela saída,
e pensar em quem amei.
E eu queria poder chorar um rio,
ou queria ter motivos para não fazê-lo.
Mas não dá.
Ficarei longe.
Não dá.

"Nada no mundo acontece por acaso, tudo tem sua causa, e essa causa é o efeito de outra causa, e assim por diante, é uma cadeia circular infinita de causas e conseqüências."

"todas as verdades são meias-verdades; todos os paradoxos podem ser reconciliados"

Os opostos se atraem?
Mulheres inteligentes repelem homens burros.
Homens burros se assustam com mulheres inteligentes.
E as mulheres inteligentes ficam entendiadas com homens burros.
Por isso, homens burros acabam-se atraídos por mulheres igualmente burras, com quem compartilham sua ignorância.
Por isso, as mulheres inteligentes estão sempre sozinhas.
O homem inteligente que a irá conquistar pode sofrer um acidente no percurso.
Ou estar ainda se divertindo com as mulheres burras.

Não adianta


Não adianta,
Não adianta nada ver a banda,
Tocando “A Banda” em frente da varanda.
Não adianta o mar,
E nem a sua dor.

Não adianta,
Não adianta o bonde, a esperança,
E nem voltar um dia a ser criança.
O sonho acabou.
E o que adiantou?

Não tenho pressa,
Mas tenho um preço,
E todos tem um preço.
E tenho um canto,
Um velho endereço.
O resto é com vocês,
E o resto não tem vez.

O que importa,
É que já não importa, o que importa,
É que ninguém bateu em minha porta.
É que ninguém morreu,
ninguém morreu por mim.

Não quero nada,
Não deixo nada,
que não tenho nada,
Só tenho o que me falta e o que me basta.
No mais é ficar só,
Eu quero ficar só.

Não adianta,
Não adianta,
o que não adianta,
Não é preciso,
o que não é preciso,
Então pra que chorar?
Então pra que chorar?
Quem está no fogo, está pra se queimar,
Então pra que chorar?


-------------------Zeca Baleiro

Um sorriso.
É o que lhe ofereço.
Não o mais sincero,
não o menos tímido.
Apenas um sorriso.
Despontando para um riso.
Porque a força nos é dada pelo sorriso.
Porque o melhor meio de livrar-se do embaraço é rir das próprias mancadas.
E porque às vezes é rir pra não chorar.
E o sorriso é umas das principais características que nos diferem dos animais.
Assim como a capacidade de mentir e ferir os outros.

Deixou o trabalho com o mesmo sorriso falso.
Caminhou pelo meio-fio como as crianças da escola.
Pagou a última prestação da tv.
Foi pra casa com a calma de um entorpecido.
Devolveu o gato da vizinha.
Guardou novamente os livros nunca lidos.
Saboreou uma barra de chocolate.
Ouviu três músicas de seu cd preferido.
Despiu-se dos sapatos desconfortáveis.
Apreciou a foto da Floresta Amazônica.
Limpou com a manga da blusa o espelho do banheiro.
Olhou-se dentro dos olhos.
Pulou do décimo andar.

O primeiro encontro ideal

O primeiro encontro ideal

Eu olhei pra ele,
ele olhou pra mim.
Os corações bateram mais rápido,
medo, ansiedade.
Uma batida policial...

O primeiro encontro

Estava a menina a andar por ali... quando levantou os olhos e encontrou os dele.
"Meu deus! ... Meu deus!"
Ele a olhava com um sorriso no olhar.
"O que eu faço agora?
Meus deus, vou desmaiar!"
Pior que isso, ele foi se aproximando. Devagar. Estava quase à sua frente quando ela baixou os olhos.
"Droga, droga, droga!
Preciso olhar pra ele!"
Olhe pra ele!
"Tá, vou olhar!"
Então olhe!
"Já olho!"
Levante os olhos!
"Tá, tá! Calma!"
Já!
Levantou os olhos.
"Minha nossa! Ele está na minha frente!
Aiiii! Ele é...
Ele é...
Ele é perfeito!
Meu deus, ele é lindo!
É maravilhoso!
O que ele tá fazendo na minha frente?
O que ele..."
-Oi...
"Ah meu deus! Ele me disse 'oi'"
Responda!
"Responda o quê?"
Responda o que ele disse! Qualquer coisa!
"Responder, tá... calma!"
Anda logo! Responda!
"Não consigo...
olhe esses olhos!"
Responda logo!!
"Tão brilhantes, tão sinceros, tão perfeitos!
Eu dormiria e acordaria todo dia ao seu lado pra não sair de perto desses olhos.
Você nem sabe, mas eu já te conhecia.
Você é o amor da minha vida, e eu penso em você todos os dias.
Eu não sou idiota, sabe...
Eu queria que você me conhecesse...
Eu sei que a gente daria certo como ninguém"
Fale!!!!
"Estou tremendo"
Tem de ser rápido!
"Falo isso?"
Fale!!
Não! Tá louca? Ele vai achar que você é retardada!
"Mas eu o amo!"
Não vai falar!
Fale sim! Você precisa falar algo.
"Mas esses olhos me hipnotizam! Não consigo mover meus lábios!"
Fale!
Não fale!
"Vou falar!"
Ele a olhava com estranheza.
Ela o olhava com fascínio.
"Eu te amo!"
-Você está bem?
Você está piorando as coisas!
"Eu não..."
Você estragou tudo!
"Nããão! Estraguei nada!"
Você é retardada mesmo!!!
"Ele vai ver em meus olhos o quanto o quero"
Ele nem sabe seu nome!!
"Eu..."
Ele a olhou por diversos minutos, até que tivesse concluído que ela era surda, ou muda, ou imbecil mesmo. Sorriu sem jeito. Virou as costas. Foi embora.

"Que a força do medo que tenho
não me impeça de ver o que anseio.

Que a morte de tudo em que acredito
não me tape os ouvidos e a boca.

Porque metade de mim é o que eu grito,
mas a outra metade é silêncio.

Que a música que ouço ao longe seja linda,
ainda que tristeza.

Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada,
mesmo que distante.

Porque metade de mim é partida
mas a outra metade é saudade.

Que as palavras que eu falo não sejam ouvidas como prece
nem repetidas com fervor,
Apenas respeitadas como a única coisa que resta
a um homem inundado de sentimentos.

Porque metade de mim é o que ouço,
mas a outra metade é o que calo.

Que essa minha vontade de ir embora
se transforme na calma e na paz que eu mereço.

E que essa tensão que me corroe por dentro
seja um dia recompensada.

Porque metade de mim é o que penso
mas a outra metade é um vulcão.

Que o medo da solidão se afaste,
e que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável.

Que o espelho reflita em meu rosto
um doce sorriso que eu me lembro de ter dado na infância.

Porque metade de mim é a lembrança do que fui,
a outra metade eu não sei...

Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
para me fazer aquietar o espírito.

E que o teu silêncio me fale cada vez mais.

Porque metade de mim é abrigo,
mas a outra metade é cansaço.

Que a arte nos aponte uma resposta,
mesmo que ela não saiba.
E que ninguém a tente complicar
porque é preciso simplicidade para fazê-la florescer.

Porque metade de mim é a platéia
e a outra metade é canção.

E que minha loucura seja perdoada.

Porque metade de mim é amor
e a outra metade...
Também. "

Oswaldo Montenegro

"A poesia não morreu. Ta por aí, disfarçada.
Raramente se veste de rimas, pra não ser reconhecida.
Só de vez em quando aparece, assim mesmo de noite, medrosa que está de ser chamada de piegas.
Os poetas se esbarram, disfarçados como agentes secretos.
Fingem que não são, se travestem de práticos e fazem pose de “frios”.
De vez em quando um boato: “Foi vista uma poesia no subúrbio. Ninguém comprovou, mas dizem...”
Mas se a poesia não morreu, o que havia no caixão, no enterro dela?
Há quem sustente que era a “certeza absoluta”. Pode ser, já que esta, ninguém nega: está morta.
É levada da breca, essa menina poesia.
Como Peter Pan, jamais cresceu.
Pula do olho da avó pra menininha negra, batendo palmas diante do bolinho de seus três anos.
Anda em passarinhos, em noites de lua e em cada saudade que alguém tem coragem de confessar.
Tem um caso com o amor, embora já tenha sido vista sem ele.
Virou moderna, a poesia – quase feminista.
Nenhuma criança duvida da sua existência, daí a maioria dos adultos não acreditarem nela.
É como Papai Noel: existe sempre que alguém faz algo e lhe atribui o gesto.
Jamais aparece na política, mas ta sempre nos olhos do prefeito quando ele vê sua filha dormindo.
Jamais a poesia é visível na cidade grande, mas ta sempre no olho do menino que anda por ela.
Enquanto discutem se ela morreu, a poesia zela por nós, aconchega nossas dores e descrenças como um amigo que desse as mãos a Deus, pra levá-Lo aos humanos."

Oswaldo Montenegro

Os sociopatas são caracterizados pelo desprezo pelas obrigações sociais e por uma falta de consideração com os sentimentos dos outros. Eles exibem egocentrismo patológico, emoções superficiais, falta de auto-percepção, pobre controle da impulsividade (incluindo baixa tolerância para frustração e limiar baixo para descarga de agressão), irresponsabilidade, falta de empatia com outros seres humanos e ausência de remorso, ansiedade e sentimento de culpa em relação ao seu comportamento anti-social. Eles são geralmente cínicos, manipuladores, incapazes de manter uma relação e de amar. Eles mentem sem qualquer vergonha, roubam, abusam, trapaceiam, negligenciam suas famílias e parentes, e colocam em risco suas vidas e a de outras pessoas. O pesquisador canadense Robert Hare, um dos maiores especialistas do mundo em sociopatia criminosa, os caracteriza como "predadores intra-espécies que usam charme, manipulação, intimidação e violência para controlar os outros e para satisfazer suas próprias necessidades. Em sua falta de consciência e de sentimento pelos outros, eles tomam friamente aquilo que querem, violando as normas sociais sem o menor senso de culpa ou arrependimento."

Os sociopatas são incapazes de aprender com a punição, e de modificar seus comportamentos. Quando eles descobrem que seu comportamento não é tolerado pela sociedade, eles reagem escondendo-o, mas nunca o suprimindo, e disfarçando de forma inteligente as suas características de personalidade. Por isso, os psiquiatras usaram no passado o termo "insanidade moral" ou "insanité sans délire" para caracterizar esta psicopatologia. Um sociopata clássico foi Donatien-Alphonse-François de Sade (1740-1814), um nobre francês cuja preferências sexuais perversas e novelas (tais como Justine) originaram o termo sadismo.

O indivíduo sociopata geralmente exibe um charme superficial para as outras pessoas e tem uma inteligência normal ou acima da média. Não mostra sintomas de outras doenças mentais, tais como neuroses, alucinações, delírios, irritações ou psicoses. Eles podem ter um comportamento tranqüilo no relacionamento social normal e têm uma considerável presença social e boa fluência verbal. Em alguns casos, eles são os líderes sociais de seus grupos. Muito poucas pessoas, mesmo após um contato duradouro com os sociopatas, são capazes de imaginar o seu "lado negro", o qual a maioria dos sociopatas é capaz de esconder com sucesso durante sua vida inteira, levando a uma dupla existência. Vítimas fatais de sociopatas violentos percebem seu verdadeiro lado apenas alguns momentos antes de sua morte.

O mais assustador é o fato que entre 1 e 4% da população é sociopata em maior ou menor escala. Claro, a maioria das pessoas com DPA não é criminosa e é capaz de se controlar dentro dos limites da tolerabilidade social. Eles são considerados somente como "socialmente perniciosos", ou têm personalidade odiosas, e cada um de nós conhece alguém que se ajusta a esta descrição. Políticos corruptos e cínicos, que sobem rapidamente na carreira, líderes autoritários, pessoas agressivas e abusadoras, etc., estão entre eles. Uma característica comum é que eles se engajam sistematicamente em enganação e manipulação de outros para ganhos pessoais. De fato, muitos sociopatas não-violentos e adaptados podem ser encontrados em nossa sociedade. Um estudo epidemiológico do NIMH registrou que somente 47% daqueles que eram caracterizados como tendo DPA tinham uma história de processo criminal significativo. Os eventos mais relevantes para estas pessoas ocorrem na área de problemas de trabalho, violência doméstica, tráfico e dificuldades conjugais severas. Muitas pessoas evitam indivíduos com este distúrbio de personalidade porque eles são irritáveis, argumentadores e intimidadores. Seu comportamento frequentemente é rude, impredizível e arrogante.

A sociopatia é reconhecida precocemente em um indivíduo: ela começa na infância ou adolescência e continua na vida adulta (o diagnóstico é possível em torno de 15 a 16 anos). Crianças sociopatas manifestam tendências e comportamentos que são altamente indicativos de seu distúrbio. Por exemplo, eles são aparentemente imunes a punição dos pais, e não são afetados pela dor. Nada funciona para alterar seu comportamento indesejável, e consequentemente os pais geralmente desistem, o que faz a situação piorar. Os sociopatas violentos mostram uma história de torturar pequenos animais quando eles eram crianças e também vandalismo, mentiras sistemáticas, roubo, agressão aos colegas da escola e desafio à autoridade dos pais e professores.
No entanto, apenas uma pequena fração dos sociopatas se desenvolve em criminosos violentos, estrupradores e assassinos seriais. Em casos mais severos, a doença pode evoluir para canibalismo e rituais sádicos de tortura e morte, frequentemente de natureza bizarra. Há um amplo consenso que estas formas extremas de sociopatia violenta são intratáveis e que seus portadores devem ser confinados em celas especiais para criminosos insanos por toda a vida.Um sociopata típico deste tipo foi retratado por Dr. Hannibal "O Canibal" Lecter no filme e livro "O Silêncio dos Inocentes".

Os próprios sociopatas se descrevem como "predadores" e geralmente são orgulhosos disto. Eles não têm o tipo mais comum de comportamento agressivo, que é o da violência acompanhada de descarga emocional (geralmente raiva ou medo) e nem ativação do sistema nervoso simpático (dilatação das pupilas, aumento dos batimentos cardíacos e respiração, descarga de adrenalina, etc). Seu tipo de violência é similar à agressão predatória, que é acompanhada por excitação simpática mínima ou por falta dela, e é planejado, proposital, e sem emoção ("a sangue-frio"). Isto está correlacionado com um senso de superioridade, de que eles podem exercer poder e domínio irrestrito sobre outros, ignorar suas necessidades e justificar o uso do que quer que eles sintam para alcancar seus ideais e evitar consequências adversas para seus atos. Por exemplo, em Justine, o personagem que incorpora o Marquês de Sade diz que tudo é justificado quando o objetivo é a gratificação de seus sentidos, e que a ele é permitido usar outros seres humanos da forma como ele desejar para aquele propósito.

O fato dos sociopatas possuirem pouca empatia para o sofrimento dos outros tem sido demonstrado experimentalmente em muitos estudos, os quais têm mostrado que eles exibem um processamento anormal de aspectos emocionais da linguagem, e que geralmente eles possuem resposta fisiológica fraca (no sistema nervoso autônomo) a imagens, palavras e situações de alto conteúdo emocional. Como acontece com os predadores, os sociopatas são capazes de uma atenção extremamente alta em certas situações.

O distúrbio sociopático também está altamente associado com a incidência de abuso de drogas e alcoolismo. De fato, esta associação piora os aspectos do comportamento sociopático, assim considera-se que eles são mutuamente reforçadores.
O DPA é relativamente fácil de diagnosticar. O mesmo Dr. Hare desenvolveu uma escala de avaliação, chamada Psychopathy Checklist-Revised (PCL-R), que é útil para este propósito, particularmente na avaliação de criminosos (a população forense). Você pode testar a si próprio usando uma escala on-line disponível no Internet Mental Health.

Sociopatas violentos ocasionam um alto preço para a sociedade humana. Nos EUA, mais da metade dos policiais mortos por criminosos eram vítimas de sociopatas. O DPA é comum entre dependentes de drogas, mulheres e crianças, gangsters, terroristas, sádicos, torturadores, etc. Além disso, "os psicopatas são aproximadamente três vezes mais propensos a recidivar - ou quatro vezes mais propensos a recidivar violentamente do que os não sociopatas", de acordo com um estudo recente. Citando novamente o Dr Robert Hare: "É enorme o sofrimento social, econômico e pessoal causado por algumas pessoas cujas atitudes e comportamento resultam menos das forças sociais do que de um senso inerente de autoridade e uma incapacidade para conexão emocional do que o resto da humanidade. Para estes indivíduos - os psicopatas - as regras sociais não são uma força limitante, e a idéia de um bem comum é meramente uma abstração confusa e inconveniente".

Além disso, sob situações de stress, tais como em guerras, pobreza geral e quebra da economia, surtos epidêmicos ou brigas políticas, etc., os sociopatas podem adquirir o status de líderes regionais ou nacionais e sábios, tais como Adolf Hitler, Stalin, Saddam Hussein, Idi Amin, etc. Quando eles alcançam posições de poder, eles podem causar mais danos do que como indivíduos.

Qual é a causa da sociopatia? Como o cérebro está envolvido? Como isto pode ser prevenido e tratado?

Estas são questões importantes para a humanidade, para a lei e medicina. A curva ascendente da violência sem sentido, frequentemente por pessoas jovens (a medida que o tempo passa, mais e mais jovens...), impõe um senso de urgência em obter respostas para elas.

De que isto vale?
Dilacera meu peito a saber
por onde andas.
Onde estão teus passos agora que estou aqui.
E minha intuição,
maldita intuição, às vezes,
me diz onde estás.
Pior,
diz que nem pensas em mim.
E eu sofro, choro e grito,
e nada disso adiantará.
Minha dor aos poucos se esvai
pela noite pranteada.
O mar não nega nenhum rio,
como a tristeza abre seus braços para seus filhos.
Não há nada.
Nada mais.
Por mim,
por ti e por tudo,
eu gostaria de estar ao teu lado,
mas isso não me cabe.
Adeus, sonhos singelos,
esta noite eu vou dormir,
esperando que meus sonhos te digam
o que minh'alma tanto necessita.

Airbag

Na próxima Guerra Mundial
Em uma curva fechada de um caminhão
Eu nasço de novo

Em um sinaleiro de neon
Correndo para cima e para baixo
Eu nasço de novo

Numa explosão interestelar
Eu estou de volta para salvar o universo
No profundo sono da inocência
Eu nasço de novo

Num carro alemão veloz
Estou impressionada por ter sobrevivido
Um airbag salvou minha vida
Numa explosão interestelar
Eu estou de volta para salvar o universo

"Os leigos preferirão encaramujar-se em seu mundo familiar quando verificarem que a descoberta do passado envolve maiores mistérios e requer mais audácia que uma antevisão do futuro."
------------------------------ Erich von Däniken

"Se cada Ser Humano tivesse que testemunhar a morte do animal que ele come, a dieta vegetariana seria bem mais popular" John Oswald

"Que ingenuidade, que pobreza de espírito, dizer que os animais são máquinas privadas de conhecimento e sentimento, que procedem sempre da mesma maneira, que nada aprendem, nada aperfeiçoam! Será porque falo que julgas que tenho sentimento, memória, idéias? Pois bem, calo-me. Vês-me entrar em casa aflito, procurar um papel com inquietude, abrir a escrivaninha, onde me lembra tê-lo guardado, encontrá-lo, lê-lo com alegria. Percebes que experimentei os sentimentos de aflição e prazer, que tenho memória e conhecimento.Vê com os mesmos olhos esse cão que perdeu o amo e procura-o por toda parte com ganidos dolorosos, entra em casa agitado, inquieto, desce e sobe e vai de aposento em aposento e enfim encontra no gabinete o ente amado, a quem manifesta sua alegria pela ternura dos ladridos, com saltos e carícias.Bárbaros agarram esse cão, que tão prodigiosamente vence o homem em amizade, pregam-no em cima de uma mesa e dissecam-no vivo para mostrarem-te suas veias mesentéricas. Descobres nele todos os mesmos órgãos de sentimentos de que te gabas. Responde-me maquinista, teria a natureza entrosado nesse animal todos os órgãos do sentimento sem objectivo algum? Terá nervos para ser insensível? Não inquines à natureza tão impertinente contradição" Voltaire

Longe das migalhas
quero, pois, estar,
posto que aprisionam dizendo salvar,
e que viciam o ser em benefício próprio.
Pois,
longe de tudo devo permanecer,
pela dádiva a mim concedida
de enxergar o que antes me negava a ver.
Por causa das migalhas.
Eis que o ser sofre e luta,
e chora e perde,
e fraqueja e termina
por deixar-se escravizar.
Tudo o que não deseja
é encontrar-se com o Nada,
e continuar sua senda
da maneira com que seus iguais fazem.
E vão seguindo lado a lado
contentes e descontentes,
pois têm companhia
e não chegarão ao Nada.
Assim será pela eternidade,
quando as almas não alcançarem nenhuma iluminação.

Ouso dizer que minha alma encotrou o Nada.
Foi-me mostrado pelo caminho da dor.
Agora estou eu,
buscando a mais de mim,
e sinto que já subi um degrau.
Ao som do silêncio,
ouvi a mais bela das vozes,
e ansiei por mais sons.
Minha alma renasceu e pediu-me para viver.
Há nela,
ou houve por esta manhã,
uma chama tão curiosa
que fez esquecer-me que sinto frio.

"O bom é saber que não se pode entender,
Se perder e se achar prá poder se entender
Tem que saber chegar,
tem que esperar sua vez"

Estou na minha.
Não estou na sua.
Porque você não quis, claro.
E eu vivendo de escolhas,
que quando quero viver,
sim.
Que quando quero morrer,
não.
Vou me impondo,
a cada segundo,
que eu mesma esteja em primeiro
nessa história não primária.
Pois eu que não amo você,
sou eu que não amo ninguém.
Já nem há orgulho ou humilhação,
posto que as leis de um país
parecem funcionar apenas nas redondezas da aduana.
E... ah!
Meus pobres passos!
Pobres pés que não sabem aonde ir,
e mesmo assim vão.
Até que tudo...
até que nada.
Até que estejam frios,
assassinados.
E era uma vez alguém que nem falou que me amava,
porque nem sempre falo o que eu penso,
e se terminou dessa forma
nunca começou
e nem deveria ter começado.
É, pois, a fome
o maior problema do mundo.

Você nunca me perguntou o que eu achava,
nem se interessou em saber qual era a minha.
Você nem sequer sabia o que eu tinha,
mas queria ter
a mim.
Você fazia meu sangue correr rápido,
quanto ser gelado de morte.
Eu te odiei por semanas.
Meu tempo não é igual ao teu.
Estar cansada era o mínimo que eu poderia.
E no fim,
estou.
Não há mais o que,
porque eu não sei viver.
Não encontrei caminhos,
minha trilha se perdeu na imensidão.
E estar só
é o pior que pode acontecer,
às vezes,
na vida.
Como eu soube ficar sozinha,
Como aprendi a ser eu,
assim pensei que ficaria.
Mas não consigo deitar para dormir
quando há um cadáver ao meu lado.

"Ando só
Pois só eu sei
Pra onde ir
Por onde andei.
Ando só
Nem sei por quê.
Não me pergunte
O que eu não sei.
Pergunte ao pó,
Desça ao porão,
Siga aquele carro,
As pegadas que eu deixei.
Pergunte ao pó
Por onde andei.
Há um mapa dos meus passos
Nos pedaços que deixei.
Desate o nó que te prendeu
A uma pessoa que nunca te mereceu.
Desate o nó que nos uniu.
Num desatino
Um desafio.
Ando só
Como um pássaro voando.
Ando só
Como se voasse em bando.
Ando só
Pois só eu sei andar.
Sem saber até quando...
Ando só"

e eu quero que o mundo exploda.
neste momento.

SUBMUNDO

Os castelos de seus sonhos

Transformaram-se num palácio escuro,

Vermelho e negro,

Sombrio e gélido.

As noites tranqüilas

Tornaram-se como pragas.

Cada vez que os olhos doíam,

A angústia de ter que ver

O submundo real,

A paz se dissolvendo

Como o sal na chuva.

O frio doloroso que irrita a pele,

E o tremor do medo

Apavorando os sentidos.

Os gritos de socorro

Pedindo para acordar,

Ignorados pelo Grande Mal,

Que ria em sua tortura sem fim!

Debatendo-se em sua cama,

Mas circulando pelo reino hostil.

A luta travada,

Mas pelo quê?

E naquele momento ela percebeu,

Ali se iniciava a vida.

Morgana sentiu a dor de olhar para ele
e reconhecer, depois de tudo,
seu próprio irmão.
Agora estava entre Arthur e Lancelote.
Tinha o coração confuso.
Em um, a magia daquela noite de casamento do rei com a terra.
No outro, a lembrança do dia em que quase disse-lhe tudo o que sentia no Tor.
Poderia ter se entregado a ele;
poderia, agora, não ter tanto peso sobre suas costas.
Os dois, primos, amigos, fiéis um ao outro.
Nenhum deles sabia o que realmente se passava no coração daquela mulher,
que nem por ser pequena deixava de ter uma força maior que a que eles pensavam ter.
Estava ali uma mulher que pouco chorava,
sobrinha (ou filha?) de Viviane,
a Senhora de Avalon, a Grande Rainha do Lago.
A filha desprezada de Igraine,
amante do próprio irmão e apaixonada por seu primo,
Morgana das Fadas!

Não acredito em promessas.
Acredito em sentimentos.
A realidade da vida
é a sensação.
Palavras não arranham a superfície
do que é um amor
ou um desamor.

Meus olhos brilham
e eu não sei mais...
Não suporto estar um pouco longe de você
Odeio te querer tanto.
Não quero esquecer.
As mãos gelam,
o corpo treme...
e pouco falta para que eu morra
ou enlouqueça.
Falta pouco para que eu caia
sem vida aos seus pés.

Hoje eu tive impulsos infantis
De beijar sua fotografia.
Tive ânsia adolescente de lhe escrever um poema ou uma carta
Sem que faltassem palavras.
Eu lhe diria para ficar feliz,
Pois você conseguiu me conquistar.
O tempo em que estivemos juntos,
Tive a fome adulta de te beijar,
De não deixar seus olhos desviarem dos meus.
Tive a incerteza cruel sobre o futuro
E as reflexões realistas
De quando se procura algo a exigir.
Tudo,
Quando não se precisa de mais nada.
Imaginando o grande vazio que se instalaria em meu coração
Caso decidisse expulsar seu nome de minha vida.
Tive receio de não ser tudo o que você esperava de mim,
Mas vi tudo lindo à minha volta.
Estamos apaixonados,
Não pode ser tão ruim.
Fico aqui,
Esperando pelo silêncio mais profundo da madrugada,
Ouvindo frases chorosas de um violino,
Abraçando-te a toda hora em minha recordação.
Agora beijo sua imagem quando queria beijar seus olhos,
Para depois adormecer em seus braços.

Abriu os olhos.
A escuridão se revelou.
Não existira a paz,
Já não estava sonhando.
A verdade se escondia,
Esquecera-se de viver.
Os filetes de luz da Lua
Que entravam pela janela
Zombavam dela como se dissessem:
“Que sonho tolo!
Que inocência infantil!”
O silêncio de ser observada
A fez sentir-se mal.
“A Lua não não é mais minha amiga
E ela sabe todos meus segredos.”
Perdeu-se na distorção do olhar
Manchado pela tristeza.
“Eu desejaria poder ver,
Apenas mais uma vez.”
Forçou o olhar para o lado.
E a rosa...
A rosa não estava mais lá.

Cheguei ao fim do trajeto.
Mesmo com o mérito não me sinto completa.
Meu medo está em não saber o próximo passo,
como em não poder prever o futuro.
Mas que tolisse!
Como se eu devesse sempre saber o que fazer.
Como se eu nunca tivesse que escolher um novo caminho.
Mais ainda,
como se a infinidade de rumos a se tomar
não tivessem passagens obscuras,
pelas quais eu ainda tenha que passar.
E agora?
Quando enfim, o ser humano se sentirá total?

Inerte
estava eu.
Gélida e branca,
como a Lua,
sozinha,
em silêncio.
Estava eu esperando,
e você não pôde saber.
Esperava dos seus lábios
a alegria para despertar.
Dormia,
eternamente.
Dormia,
mas ainda assim esperava.
E você não pôde saber.
Lhe dei algo pelo que lutar,
mas você
não pôde ver.
E eu esperei.
Meu silêncio não foi quebrado por lágrimas.
Minha voz não foi mais ouvida.
Eu esperei por você
mesmo que você não soubesse,
mesmo que não mais lembrasse de nada.
O que eu esperava enquanto vivia,
o que suplicava para depois viver...
mas não,
você não pôde saber.

Ante a miséria da vida
as mãos se juntam.
Os olhos recaem sobre o alto.
Mas de que valerá
uma única súplica?
Pois,
as valorosas súplicas
apenas são válidas com a freqüência.
A freqüência advinda da desgraça.
Estas,
que ferem,
por fim,
a dignidade do homem.

O tempo parou.
São quatro horas exatamente.
O relógio piramidal insiste em me lembrar do dia em que tudo começava a fazer sentido.
Como agora.
Tudo certo.
Tudo bem.
Mas um resquício de tristeza vem me torturar.
Sem motivo,
talvez,
sem propósito.
Não posso acreditar que existam pessoas que me queiram tão mal.
Menos ainda posso crer que isso possa me afetar tanto.
"A vida é assim...
eu tenho que me acostumar.
Os dias irão surgir,
O Sol irá brilhar... aqui."
Flores...
E eu celebro.
Vinho, rosas brancas, beijos.
Eu te quero.
Abrace-me e faça tudo isso ir embora.

Meus pés me levarão para longe.
Meus pés me levarão aonde devo ir.
Às vezes me surpreendo em frente à sua porta.
Às vezes meus dedos não esquecem seu telefone.
Às vezes minha mente ainda diz seu nome.
Às vezes meu coração diz que ainda te ama.
Há dias em que o maior desafio que existe é ficar sozinha e estar bem.
O passado sempre estraga tudo,
e por isso tenho que estar longe.

"Eu digo que sou complicada
Você diz que eu sou perfeita.
Eu digo que tenho medo
e você abre seus braços para mim.
Eu preciso aprender a sentir.
Você abre seu coração e me faz crer.
Eu receio não poder viver sem as lágrimas
e você chora comigo durante a noite.
Todas as horas,
no escuro,
sentindo você tão perto,
querendo morrer aqui.
Tão fria longe de você,
parecendo a rainha dos montes congelados,
do isolamento,
cercado pelo rio de lágrimas que eu chorei.
Afastando-me de tudo,
saindo da dor,
adentrando o silêncio.
Solidão.
E você está lá,
lá onde eu construí meu castelo.
Meus rios chorosos encontraram os seus,
e agora lamentamos juntos.
Nos abraçamos,
e eu acho que nunca estarei sozinha."

Paranóia.
Paranóia livre.
Os espaços tomando forma.
Tudo é cultura.
Tudo é o vazio.
Letras,
números,
lendas,
dias.
Tudo o que me cerca
é o combustível da paranóia.
Um ser,
outro ser.
Padrão,
lembrança,
novidade e medo.
Nisso se resume a existência humana
medo, vida e morte.

Todas as frases que não levam a lugar nenhum,
de uma madruaga bêbada, insana.
Sem medo das palavras,das idéias por vir.
O que eu vejo?
Que mundo é esse?
Os porquês do mundo ainda me são incômodos.
Diga-me se não há escolhas,
diga-me quais tomar.
O que significa essa loucura
de sentidos confusos?
Quantos lares já foram invadidos
pelos destinos implacáveis
originados pelo ser?

Não me diga o que está errado
pois você não sabe onde quer chegar.
Se eu me importo?
Sim, e a cada segundo.
Todas as vezes que você se distancia
eu vejo que não sei mais.
Queria apenas não querer,
não precisar saber,
porque na verdade a incerteza alimenta.
Penso que não deveria saber,
muita coisa ainda me assombra,
mas você nem deve saber.
Sou culpada por querer,
e queria não querer saber.
Esse saber maldito,
e eu também acho que nem sei onde quero chegar.

A lembrança que jamais se esquece,
O amor em que acreditas
Sem saber o que significa.
Mas sabes quem amas.
A voz que a chuva te lembra,
Aquelas gotas na janela,
O silêncio do fim das noites
E o sonho que contas
Sem sentido ao acordar.
As mãos que procuram
Durante as noites
Em sua cama.
Tudo é uma coisa só,
Sou eu, amor,
É você.
Sou eu que preciso
Sentir sua boca
Em minha pele,
Fervente,
Desejosa,
Que te diz:
"É real,
Mas é o sonho.
Esses sonhos alimentam
Os caminhos da vida".

Reflexões sempre levam a algum lugar.
E se elas levam, não se está parado,
não se está sozinho,
bastante gente reflete.
E não há um lugar.
E não se está em um lugar apenas,
e não se está sozinho,
estamos juntos,
em algum lugar,
em algum tempo.
Como não se está parado,
o repouso que indica a morte não existe.
E há, conseqüentemente a vida,
ou a sobrevivência.
Nós,
vivendo,
em alguma parte.
Não há solidão.

tive tudo...
e não tive nada.
parei de falar sobre sentimentalismos.
não vou mais.
não vou.
buááá
retardada.

Eu queria ser capaz de encantar alguém.
Eu queria abraçá-lo no frio,
Queria assistir filmes embaixo das cobertas.
Queria beijá-lo por toda a vida,
Por todos os cantos,
Olhos, rosto, queixo, nuca.
Queria dar-lhe as mãos,
E sentir que ganhei tempo ao invés de perdê-lo.
Queria deitar ao seu lado,
E ficar acordada mais tempo só para vê-lo dormir.
Pegá-lo no colo a dormir sobre mim,
E dormir sobre ele também.
E sentir saudades,
Mas só um pouquinho.
Desejar,
Bastante.
Esperar,
E ver a hora chegar.
Sentir medo,
E vê-lo se desfazendo quando ele se aproxima.
Ter no seu mais simples sorriso,
As respostas para tudo,
O motivo,
A vontade.
E correr ao seu encontro,
Abraçá-lo e beijá-lo,
E começar tudo outra vez.

O suicídio é um poema edificado na mente.
Tão forte e arrasador quanto o próprio amor.
Tão ardente quanto a própra paixão,
que inunda o ser de um desejo ardil e inquietante,
e que não sossega
até que o que a alma deseja seja executado.
É uma obsessão que leva a um único destino,
tão singularmente exposto,
que reserva a cada fração de pensamento,
um momento eterno.
Não uma fuga à realidade
(O que é realidade, volto a perguntar?
Tudo o que vivemos não é fruto de impulsos elétricos?)
mas um mergulho ensimesmado,
em que na queda,
de braços abertos,
faz brotar um sorriso.
Uma forma de vda atraente sempre mais,
e que culmina
quando a fronteira entre o apego comum é ultrapassada,
originando seu contraste mais absoluto.
O que se teme.
O ser escondido na máscara de si.
O egoísmo tantas vezes evitado.
Como nascer para viver.
Como viver para morrer,
e morrer,
e viver novamente.

___---Escrito em 25/03/07

Enquanto Marcela caia,
seus últimos dois segundos clamavam desesperadamente pela vida.

Marcela Paim † 08/03/07 †
Descanse em paz, sua alma e sua memória.

Então é isso?

Essa é a experiência a que os homens chamam vida?

Esses sentimentos interruptos,

essas emoções,

que sufocam,

de tanta dor,

felicidade

e surpresa

num único instante.

É isso,

a fonte de todo desespero,

porque os sentimentos estão dentro das mentes humanas

mas não se pode de jeito algum compreendê-los.

Por isso é que os momentos de silêncio são os mais raros.

Os mais caros.

Mais absolutamente preciosos

quando os olhos se encontram,

ou os lábios,

ou há conforto nos braços de alguém,

em que as palavras podem soar absurdas,

em que elas nunca devem ser professadas.

Temo ser tudo uma mentira,

estar vivendo numa ilusão,

ser algo que eu não quero,

ou pior,não significar nada.

Estou cercada de pequenas mentiras,

que me ferem mais que a dor.

Tenho deitado todos os dias para dormir

e minha mente deveria estar tranqüila.

Não durmo.

Flutuo para um lugar de sombras

que só têm a me enforcar.

Exigi demais de quem não deveria.

Agora estou sozinha,

não há mais outra de mim,

não há outro caminho.

Estou acabando.

Estou indo embora.

psy

'Where there's smoke, there's fire.
If you ignore it, you get burn...
Now I don't have to believe in this dark force
to realize there is something strange going on.'

UHHHH!!! Psy também é cultura!!
After 1000 Years - Infected Mushroom

O homem é condenado a ser livre" Sartre

Com isso, a essência humana tem por instinto não deixar-se aprisionar pela não vivência das relações.

O peso da responsabilidade vem justamente com a liberdade a que a alma anseia.

Incluída nessa liberdade está o sentido existencial que angustia as pessoas, visto que a liberdade exige uma ação, uma escolha.

Ação esta que é imprescindível, pois a própria não-escolha já implica em uma ação.

Portanto, liberdade ou não-liberdade conduz o ser à angústia.

São muitas possibilidades.

O ser humano está sozinho.

"estamos vivos e é só."

Preste a atenção em outras pessoas que não a você mesmo.

Veja como todos também erram, e se sinta confortado.

Viva por mais alguma coisa que não seja você.

Você é só mais um nesse mundo.

Mesmo assim pode ser feliz.

"O medo do tempo que passa faz falar do tempo que faz"
Hipólito, em "Le Fabuleux destin d'Amélie Poulain".

O carnaval aquele ano tinha sido uma zona. ´Como todos os anos´, pode-se pensar. Mas, não, não houve durante a história doideira maior do que aquela, enquanto os velhos se afogavam na cachaça e se jogavam os descarados em cima de suas noras. Os mais novos, por sua vez, devidamente unidos pelos laços do matrimônio, deliciavam-se com as bundas de mulheres dez ou vinte anos mais novas que as suas digníssimas esposas. As esposas bebiam e fingiam se divertir com tantos olhares que seus peitos atraíam. Por isso seduziam quanto mais homens podiam, só para ver se o seu poder ainda estava em alta. Os filhos, crianças, adolescentes, estes viam aqueles dias como os dias da libertação. Bebiam, pulavam, destruíam e gritavam. Isto quando não liberavam seus instintos mais reprimidos e andavam com os pintos de fora. Dormir era pouco lembrado, mas se viam corpos caídos pelas ruas como se todos os mendigos de São Paulo se juntassem em uma só cidade pequena. Mesmo assim, não havia tragédia, após repor as energias, os foliões se levantavam e, antes mesmo de ingerir seu pó, davam uns animados pulos carnavalescos. A loucura foi total. Todos aqueles dias, o povo se viu liberado da grande culpa de ter nascido, e se divertiu quase até a morte. Mas a quarta-feira de cinzas chegou. As mesmas cinzas de que fênix renasce são colocadas na cabeça de todo fiel, exigindo, assim, um novo banho. Eis que estavam os carolas, fiéis de sempre dentro da igreja. Eles e mais alguns não tão fiéis assim, freqüntadores de assembléias natalinas, pascais e das quarta-feiras de cinzas. Talvez esse povo nem cresse tanto em tudo aquilo, mas tentados pela dúvida cruel, preferiam estar protegidos para a quaresma. As portas da igreja estavam abertas, e, pouco a pouco, foram se reunindo do lado de fora arrependimentos e culpas. As pessoas chegavam, atiravam aos pés da porta objetos de uso naquele carnaval e iam embora, julgando-se livres. Alguns ainda entravam e ficavam em algum canto, esperando a cerimônia e suportando centenas de olhares de reprovação. Depois de um tempo, acumulou-se nas portas da igreja, um grande número de vibradores, latas de cerveja, tubos de canetas ´bic´, chantillys e calcinhas com trombas de elefante. O público, atônito, foi esperando que aquilo se acabasse logo, mas o momento se prolongou por mais de meia hora. Por fim, um grupo de rapazes trazia um velho bêbado, acabado, que dizia não ter família. O safado tinha sido flagrado com todo o tipo de mulher, casada, feia, aleijada, gorda, peituda. Como se recusava a se curar do porre, deveria ficar ali, na quarta-feira de cinzas, com os restos do carnaval. Ao cair sentado na calçada, murmurou algumas palavras que só quem estava por perto conseguiu entender, mesmo estonteado pelo bafo. Ele dizia que queria se divertir, antes que os dias finais lhe viessem. O safado era o padre.

Quarta-feira de cinzas é uma estratégia da igreja para que as pessoas comecem a ir na novena.

sobre as couves

O barulho dos pingos da chuva me chamou até a janela. Eles batiam em algum tipo de telhado de metal, e por isso, pareciam uma cantoria natural.
Ali perto um cachorro tem seu almoço servido. O almoço dos cachorros sempre tarda, por isso eles sempre pensam estar jantando.
Atrás das árvores que tem suas folhas balançando, um varal cheio de roupas me incomoda. Estão tão molhadas que será impossível usa-las sem uma nova lavagem. Não consigo ser menos metódica neste ponto.
Em outro terreno há tijolos e areia molhada. Mais uma construção. Desde que se mudaram, essas pessoas constroem a casa pouco a pouco, primeiro por dentro, depois a garagem, depois a lavanderia, depois outro cômodo. Quando tudo estiver terminado, a parte por que se começou já estará velha, e será preciso fazer tudo outra vez. Por outro lado, se tudo ficasse pronto ao mesmo tempo, a casa teria de ser refeita, um dia, em sua totalidade. Para onde iriam as pessoas da casa quando a reforma se iniciasse?
Estou doente e não posso permanecer na janela, mas as folhas verdes prendem-me por minutos. Aquelas folhas que deixam, delicadamente, escorrer por sua superfície pequenos pingos de chuva, que parecem dançar pelos telhados, pelas calhas, pelas folhas, até chegarem ao solo. Algumas pessoas chamam as folhas verdes de drogas. Eu as chamo de couves. Drogas se referem a coisas que não são boas, e de jeito nenhum eu chamaria as folhas verdes assim. Mas nem todas as pessoas apreciam, como eu, as couves. E poucas pessoas apreciam o que não lhes faz bem. Porque, mesmo as pessoas que querem morrer, querem, de certo modo, viver. Os seres não estão preparados para reconhecer que certo dia chegará e os fará pó, insignificantes, e que com um sopro se espalhará e se desunirá para sempre. Para sempre ou até que o Universo se mova de maneira incomum, juntando suas migalhas que ao fim voltarão a constituir um amontoado de pó. Um corpo morto é apenas um corpo morto, relíquia de um corpo vivo. E as pessoas terão sua morte, como talvez pouco tenham tido sua vida. E se sobreviverem, será na memória de quem as esbarrou por aí. Será na lembrança que deixaram neste mundo, como uma pegada marcada no chão, que alguém, em sua pressa cotidiana, vê e se pergunta: “quem fez isso? Quem foi essa pessoa?” Mas que não voltará a ter sua história reconstituída, nem com milhões de fatos reunidos sobre sua vida. Os momentos que se escondem em algum lugar e banham um rosto com lágrimas e pesar, os momentos em que o que se tem é o silêncio e a ausência de linhas, estes nunca serão lembrados, nunca serão reconstituídos, mesmo que se estude, durante uma vida inteira sobre a miséria de uma alma.
Ah, sim, as couves. Ao olhá-las agora tento rastrear um caminho seguro para apanhá-las. Não estão sobre o território que eu vivo. Território, inclusive, que igualmente não me pertence. Penso em apanhá-las dessa forma porque não me encanta o modo simples de busca-las em um mercado, trocando-as por níquel. As couves para mim são mais do que isto. Elas valem uma aventura. Mas sei que o que penso é considerado errado, como sei que não o farei. Estes galhos enormes de folhas verdes me remetem a anos atrás. Era o tempo em que eu via o quintal de minha avó – o mais lindo e variado de todos – como um campo de realizações destinado a mim. E ali eu percorria cada metro, em busca da maior e mais perfeita folha de couve. (O ser humano ainda se importa muito com tamanho e beleza.) Quando a encontrava, ela se tornava única para mim. Comia-a com bastante vinagre e sal, pois mesmo as coisas melhores do mundo ficam perfeitas apenas com o toque de um tempero (mas minha coelha Danna comia couve sem sal). E eu comia aquela folha de couve enroladinha com água na boca – como agora – mastigando com dificuldade por causa do sal e da acidez. E não era o doce morango com açúcar que me fazia feliz.

cu d blogggg

piração
piração total
sei lá
croc croc croc croc (...mastiga)
pléshti (Liv se lambe)
-mas você já é folgada, cachorrinha (diz rodrigo)
everything dies (música ao fundo)
croc croc croc croc
(...bjos)
rodrigo ri
iskeci

odeio meu irmão porque ele é filho do pai dele.

tudo igual.
tudo da mesma maneira.
tudo.
eu tentei.
eu tento.
mas tá tudo igual.
cansada!
extremamente exausta.
=/
porra de casa que eu nem sequer tenho um canto pra chorar em paz.

O rod_zombie foi um grande passo para nós. O lacrimatorium deixou de tomar tanto a atençao e carregou consigo o lado obscuro do passado. Não foi completamente esquecido, assim como todas as nossas angústias ainda tem um lugar em nosso coração, mas ele permitiu que coisas estranhas como lagrimas, mentiras e desilusoes ficassem para tras. Da mesma maneira como Lady Saturnine ha tempos se foi, deixando violet a mostra, como o lado frio do inverno, mas nem por isso triste. Violet, a mais linda das cores que zombie trouxe a minha vida.

a partir de hoje posso dizer que tenho curso superior completo.
=)

I´m so afraid...

O que mais poderia eu querer?

Mas a inutilidade de se sentir incompleta sempre cerca as minhas frageis janelas.

Tantas perdas eu jah tive...

Tantas desgraças,

que as vezes acho que elas eh me carregam como um fado luminoso de sua existencia.

Ao mesmo tempo que sinto-me superior a todas aquelas pessoas que excomungo por nao serem capazes de encarar a vida,

sinto-me fraca e infeliz por parecer tao tola remando meu barco em direçao as ondas que me cobrem.

Tenho medo de estar mesmo sozinha.

Ele está ao meu lado.

Ateh quando?

Ira ele suportar minhas injurias,

meus fracassos e miserias?

Ateh quando?

Porque penso num futuro agora,

se nem sei se meu amanha vira?

Que bom.
Eh otimo que em alguns momentos de minha vida consigo olhar para um espelho com um sorriso.
E eu ja tive medo de encara-lo. Tambem evitei, por algum tempo, sorrir. Hoje ja nao sei, acho que nao fujo. Mas se nao fujo, minto. Desenvolvi habilidades para fazer o que antes me era raro. Como se eu colocasse um oculos de sol. Uma capa de mentiras que cobre meu olhar severo de mim mesma. Mas eu abomino a mentira. Nao todas, mas principalmente a mentira contra si proprio. Descobri que somos por demais poderosos e extremamente duros conosco mesmos.
Eh muito facil sermos duros com os outros.
Podemos nos mandar e controlar pacificamente ou nos desestabilizar e sucumbir aos anseios do mais profundo da alma. Anseios estes, segundo Oscar Wilde, capazes de definhar qualquer corpo a favor da sua prova. Aih eu me deparo com o tipo de pessoa totalmente diferente de mim. Normal. Eu ja deveria estar acostumada. Talvez por eu sempre ter tentado ser tolerante, (mais uma vez isso) pacifica, acabei finjindo ser parecida com o tipo. O que fazer entao? Subjugarei minhas circunstancias terrestres e me conformarei. Nada eh como queremos de verdade. Eu acabei de perceber que tenho mais dificuldades para aceitar os outros do que para aceitar a mim mesma.