Sexta feira.
Ela saiu do escritório e entrou no jipe.
No banco de trás algumas peças de roupa,
barraca, cobertor.
Acelerou.
Asfalto.
Os óculos escuros fixos nas ruas cheias.
Posto de gasolina.
Ela desce,
atrai os olhares.
Cigarros e cervejas para o banco de trás.
Asfalto.
O vento frio brinca com os cabelos vermelhos.
Sem rumo.
Vento,
rock n roll,
milhas e milhas.
Céu,
dia, noite,
cachoeiras e trilhas.
Longe de tudo.
Sozinha,
ela fuma um cigarro antes de anoitecer.
Eterno entardecer sem igual.
Ela e o Sol.